JUDITH FILC | Mora Barnacle

ISBN 978-987-4044-84-6

El primer día del invierno, otra ciudad que seguirá llamándose Buenos Aires o Nueva York, un haz de luz, ciertos colores limpios y fuertes, momentos perdidos; “Fotos” pugna por retenerlos entre sus páginas, en un conjunto de palabras que los describan, para saber quiénes eran o qué eran y recordarlos por primera vez (“Teje el olvido./ Teje el deseo./ Teje la nostalgia”). Aunar espacio y tiempo exige un presente en común, algo improbable. No podría decirse que humo sea indicador causal de fuego; a lo sumo refrendar que cada vez que fue percibido, hubo llama; dos hechos fortuitos que ocurren cerca no suponen una implicancia entre sí, a lo sumo ocurren con alguna proximidad, en un lugar y tiempo determinados: la cámara, la memoria, el registro (“No hay espacios vacíos. /Pensar es compañía”). Ajena a las supersticiones de la época, a la inmediatez de la información instantánea en las pantallas, Judith Filc se demora con fidelidad ante cada indicio de un tesoro, y lo que no es menos misterioso, ante la persuasión de una verdad en que creer (“El cuerpo se detiene y los contempla./ No identifica sus actos./ No descifra su lenguaje”).

Año nuevo

ISBN 978-987-4044-62-4

Si como quería el Poeta el tiempo es un enemigo que mata huyendo, Judith Filc emplea las palabras con un arrojo que sospecha centelleante y vano, acaso porque una epopeya futura no habrá de dar forma a ningún destino singular, pero ha de hacer constar a través de todo acontecimiento propio la idea de la comunidad y en cada página manuscrita una crítica de su época (“Lo que no se sabe se olvida./ Lo que se olvida se abandona”); entonces es lícito afirmar el hecho de que un poema puede equivaler a una tarjeta postal y a una granada de mano: siempre posible, siempre presente. En “Año nuevo”, su sexto poemario, incrementa la dificultad y magnitud de esa percepción (“No recuerdan el rumbo./ Necesitan sentarse./ El camino que tomaron no acaba nunca”): un mundo descubierto y no imaginado, que no olvida el precio del carbón ni las indolencias de los corazones y que sin evanecerse intenta querer todo cuanto se promete (“se enjuga el sudor, junta sus manos en cuenco/ y se inclina hacia el cauce. /Y espera”).

Lagos

ISBN 978-987-4044-43-3

En “Lagos” Judith Filc juega con los efectos que sufrió después del sangrado de los

hemangiomas en su cerebro. Los poemas, fragmentarios, minimales, logran emerger como un cuerpo aislado de materia líquida y fluyente que no recibe la luz más que por instantes, (“Oraciones/ lentas/ reto a la/ arrogancia”), cual restos esparcidos, ocultos en lagos, ríos o en la propia tierra, colectivos y clandestinos que enmarañan o dificultan una identificación; dejan tras de sí una o varias palabras, que es decir también uno o varios sueños. Próximos o distantes, solos o acompañados en el mundo en blanco y negro de una página, permanecen allí, no se traducen (“Saber de/ memoria/ partes del/ mapa”). Filc no se apodera de una tesis, de alguna pena sentimental o de una mala digestión para intentar un libro social o confesional; indaga con sereno esplendor el movimiento, la sensibilidad y la conciencia de una voz contra sí misma, y a pesar de sí misma, tan verídica y tan ficticia como cualquiera (“Una voz/ en muchas/ voces/ canta”).

Vida en la tierra

ISBN-978-987-45869-0-2

Por Daniel Freidemberg

Una escritura precisa, tranquila y firme, pero también fluida, en permanente movimiento, como el trabajo de lectura que propone, que algo tiene de musical en su tendencia a que cada línea, aunque consistente en sí misma, pida ir a la siguiente, como si fuera el recorrido que va haciendo entre ellas la mente del lector o su sensibilidad lo que importa. Muy atenta a los valores de cada palabra y cada frase, la de Vida en la tierra es una escritura que sabe jugar muy bien el impreciso juego entre lo que aparece dicho, eso que uno percibe claramente, y lo ambiguo, lo no dicho, aquello que a la imaginación del lector le toca poner (...)

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